Заправляешь салат маслом черного тмина, пока на краю стола тлеет самокрутка. За окном серое небо, напоминающее мутную жидкость из под краски. Ты давно не пишешь и тебя это расстраивает. Ты больше не андеграунд. Вместо этого отметины на теле.
Что тебя возбуждает? Музыка узкоглазых гениев? Или твои синяки на теле?
