Из Венеции с любовью.
Жил-был один художник. И был он очень одинок. И вся его жизнь умещалась в маленькой мастерской одного старого-старого дома. Окна мастерской цокольного этажа выходили на тихую улицу. На улице падали осенние, золотые листья и брели по лужам редкие прохожие. Через окно можно было увидеть только их ботинки. Но художник не хотел видеть ни осень, ни лужи, ни чужие ботинки. Поэтому, он занавесил окно темной портьерой. В полумраке мастерской, на старом дубовом, изрезанном столе, лежали не нужные краски и кисти. В хрустальном бокале багровело Фалернское вино, но и оно не согревало душу.
Отчего же так одиноко было бедному художнику, спросит меня не терпеливый читатель?
А все оттого, что он перестал верить в сказки. Раньше, он не только верил в них, но и создавал их сам на холсте. Ведь когда-то он летал на воздушном шаре и мог победить дракона, путешествовал на Луну и вовсю будил спящих красавиц. И вот теперь, он остался один, и улетели феи, и оказалось вовсе и не феи, а ведьмы на метлах. И дракон был из зеленого картона. И возможно, Луна сама приходила в гости, а не он к ней. Короче, сказки закончились.
И вдруг, откуда не возьмись, из темного угла, вышла крыса. Была она необычная, стояла на задних лапках, при плаще и шпаге, и, даже, в треуголке. И сказала то она человеческим голосом:
-не грусти, художник, нарисуй новую сказку. И я проведу тебя в нее, и ты будешь жить в ней, и все у тебя будет хорошо. Я приглашаю тебя в новую сказку, но дорога назад будет закрыта навсегда.
Поклонилась крыса галантным поклоном и обмела пол перьями на шляпе.
Художнику терять было нечего, взялся он за кисти и краски. И прямо на стене нарисовал себе новую сказку. И были в этой сказке дальние страны, маскарады, тайны, каналы и мосты, гондолы и гондольеры. А юные феи в масках еще не летали на метлах.
Крыса лапкой сделала приглашающий жест, и они шагнули …
Осталась маленькая мастерская, кисти и краски, разбросанные по старому столу и не допитое вино.
